Traversée de l’œuvre d’Eric Chevillard, génie du dérisoire et de l’incongru, alors qu’il publie « Jaune soleil », son 25ᵉ roman

L’écrivain Eric Chevillard, en 2016. ARICI GRAZIANO/EYEVINE/ABACA Le temps passe vite quand on s’amuse : déjà trente-neuf ans qu’Eric Chevillard a fait paraître aux Editions de Minuit son premier roman, Mourir m’enrhume. Jaune soleil est le vingt-cinquième publié par la maison fondée par Jérôme Lindon, lequel convainquit le jeune et rétif Chevillard (né en 1964) de la nécessité, s’il voulait avoir une chance de vivre de sa plume, d’en passer par cette forme – ce qui n’empêche pas de la dynamiter de l’intérieur. L’auteur du Caoutchouc, décidément (1992) ne s’y est cependant pas cantonné : celui qui tint le feuilleton du « Monde des livres » entre 2011 et 2017 et consigne chaque jour trois phrases sur son blog, « L’Autofictif », depuis 2007 (l’annuel volume recueillant les plus récents vient de paraître : L’Autofictif enneige le Fuji, L’Arbre vengeur, 224 pages, 16 euros), propose des textes courts que, faute de mieux, on appellera des nouvelles, parfois illustrées, aux Editions Fata Morgana. Il s’est aussi essayé au genre de l’autobiographie (Monotobio, Minuit, 2020)… pour mieux lui refaire le portrait. Il vous reste 89.85% de cet article à lire. La suite est réservée aux abonnés.